Gott im Berg

Rabenschwarze Finsternis, tiefe Stille, in der Ferne tropfendes Wasser, dessen Echo wie in einer weiten Höhle widerhallt. Meine bedachten Schritte führen mich vom Schein der am Boden stehenden Kerze zur nächsten und übernächsten. Hebe ich den Blick, verliert sich ihr Schimmer in der Ferne hinter einer Biegung.

Hier, in der Kälte tief im Henninger Keller unter dem Erlanger Burgberg, wurde noch vor Jahrhunderten frisch gebrautes Kellerbier bis weit in den Sommer gelagert. Aber zum Karfreiteg verwandelt die ELIA Gemeinde das Labyrinth der Gewölbe und Keller in einen Ort der Besinnung, der Meditation und Selbstfindung.

Wie die Stationen unseres Lebens, die Momente, wo wir uns entscheiden mussten weiterzugehen oder umzukehren, wo wir verzweifelt nach Alternativen suchten und manchmal nicht ein oder aus wussten – so führt uns dieser Kreuzweg letztlich zu uns selbst.

Jesus begegnet seiner Mutter Maria, die erkennt, dass sie ihren einzigen Sohn verlieren wird. Was bleibt sind Erinnerungen, diffuse Gefühle von Vertrautheit, die für immer verloren scheint, Stücke, zurückgelassen aus dem Alltag – für uns dann Brücken in eine vergangene Gegenwart, deren Vergänglichkeit wir manchmal zu lange ignoriert hatten. So viel bedeutet uns heute dieses Damals, das wir doch nie mehr zurückholen können.

Wieviel kleine Tode sterben wir alltäglich? Fügen anderen Schmerzen zu, erleiden Ungerechtigkeit, fühlen uns nicht verstanden und versuchen oft doch gar nicht, den Anderen zu verstehen.

Wir verlieren uns und erkennen spät, dass der vermeidbare Verlust mehr schmerzt, als der unvermeidbare, der am Ende unseres Lebens steht.

Ein paar Schritte, eine Biegung, ein Gitter versperrt den Weg. Der Blick verliert sich in der Unendlichkeit der Lichtpunkte, die wie die Sterne der Milchstraße in dunklem Violett, Purpurrot und dunklem Grün schimmern. Irritierend verliert sich ihr Geflimmer in der Tiefe des Stollens, der Blick in die Zukunft bleibt uns verwehrt. Was wird sein?

Im Bewusstsein der Ungewissheit gehen wir in jeden neuen Tag und glauben, wir hätten derer noch so viele. Was für ein Trugschluss! Auf uns wartet am Ende nicht das Kreuz, aber vielleicht das Pflegeheim und mehr als das Unausweichliche fürchte ich, diesen Weg allein gehen zu müssen, niemanden zu haben, der dieses Kreuz mit mir trägt.

Während ich in der dunklen Gruft Rosenblätter auf den vom Schweißtuch Bedeckten streue, wird mir klar, dass meine Hoffnung nicht die Auferstehung ist, sondern die Erkenntnis, dass im Diesseits Versäumtes auch im Jenseits nicht mehr nachgeholt werden kann.

Wenn ich heute im Hier und Jetzt nicht bereit bin auf meinen Nächsten zuzugehen, zu verzeihen, mich um ihn zu sorgen, auf was sollte ich dann im Jenseits hoffen? Die Auferstehung an Ostern ist Mahnung und Chance zugleich!